Algunas percepciones que debo agendar.

La cultura es el eje principal de la diversidad en una sociedad y el principio de sus manifiestos como grupo organizado y libre. Es la elección suprema que nos habilita para co-existir en armonía, discernir si fuese necesario y vivir en este mundo cruel. Olavarría por más cultura.
(Cultura)

Tocar en cualquier lugar para toda la gente es parte del rock. Lo que creo que queda fuera es avivar el saco de votos de algunos politicos o las ganancias de un bar que desprecia lo que haces y se lleva la tajada sin disimulo.
(Rock)

Si renaces en amores que rebotan falleciendo y desfalleciendo es probable que la psiquiatria se haga de las suyas con tu cabeza y sangre. La memoria es parte de nosotros aunque no ejerce a nuestra voluntad, a veces podemos jugarle una buena pasada y canjear recuerdos malos por algunos mejores.

Ser imposible es descabellado. Nada es imposible cuando aún habita vida en nuestras caras, cuando todavía los huesos pueden sostener nuestro cuerpo y no vacilan. Ser imposible es una mala palabra en diccionario de un soñador. (A. Rivarola)
(Imposible)

Cuando se conceptua sobre el modo de obrar de alguien en una union sentimental, se celebra una rutina universal que alguien creo, que existe y habita en interminables relaciones de caos previstos y ensayadas soluciones.
(Maneras de actuar en relación al amor)

Hablan del amor como algo unipersonal, puedo convencerme de que es una tonteria, el unico momento en que somos eternamente unipersonales es al abordar el camino de la muerte.
(Amor Unipersonal)

Celda de infinito.

El tipo se canso de andar. Durante mil noches sus piernas corrieron, avanzaron incontables metros pero el paredón que le recordaba el lugar de partida siempre estaba junto a el. En su celda de infinito renacía segundo a segundo, esperando la apuesta que lo dejara en libertad, que hiciera desaparecer el miedo y el placer. El Siempre se la juega a todo o nada, nunca arruga, nunca se echa atrás, sabe que salir de esta prisión le es imposible, pero tambien supo en su momento que la puerta estaba abierta para todos y que se la pintaron inocente e incapaz y se trago la mentira, se comio la bazofia. Se confió demasiado a si mismo, pero la primer noche le mordió el culo.

A el que sueña despierto.

Otro viento

Otros vientos no es cambiar de rumbo, ni partir, ni encallar
es viajar de la mano de un destino anónimo que promete
es desencajar siempre y cuando sea el momento de cerrar los ojos para sentirlo
es caminar vendado, pero aún así saber hacia donde ir.

Otros vientos no significa nuevas sensaciones, cuerpos estilizados
es aprovechar el tiempo y romper los relojes, vivir todos los ocasos y los amaneceres
es mirarse al espejo y no envejecer jamás, es ser el mismísimo retrato de tus sueños.

Anoxia olavarriense.

Una autopista arriba de un castillo de arena, el que pestañeo sumergido en la sumisión, el nuevo clima de algunos, los juegos de luces intermitentes.
Resulta ser que hubo un arreglito, quizás varios, puede que una sorpresita para algunos, asegurase una tajada para otros.
Entonces así vamos y aquí estamos, detenidos en el primer examen.
Que suelten las riendas y que la bandera encandilé al propio cielo, que lo empape en pasión ultra sincera.
¡Que por fin, seamos una ciudad que explota lo bueno que tiene!

Instrucciones para ser un pequeño burgués

INSTRUCCIONES PARA SER UN PEQUEÑO BURGUES

"I

Para ser un pequeño burgués,
ciertamente hay que estar preparado.
Aprender un poquito de inglés
y modales de superdotado.
Por aquello de ser o no ser,
es preciso tender muchas redes,
habitar un coqueto chalé
y soñar con tener un Mercedes.
La mujer de un pequeño burgués,
deberá procurarse un amante
y vencer po detrás el ""stress""
que el marido le da por delante.
La mujer de un pequeño burgués,
la mujer de un pequeño burgués.

II

Para ser un pequeño burgués,
hay que andar siempre bien arropado;
secretaria, chófer y ""valet""
y un despacho muy bien decorado.
Liberal, por supuesto, ha de ser,
aunque el cuerpo le pida otra cosa
y si acaso dejar entrever
una leve tendencia izquierdosa.
Con los tiempos tendrá que aprender
a cambiar sin temor de camisa
y estarán, como tiene que ser,
estudiando sus hijos en Suiza.
Con los tiempos tendrá que aprender,
para ser un pequeño burgués.
III

Para ser un pequeño burgués
hay que estar, casi siempre, reunido:
""Dígale que me llame después"",
y después: ""el señor ya se ha ido"".
El cinismo al más alto nivel,
suele dar sensación de solvencia,
lo que hará que se lleve muy bien
con las damas de beneficencia.
En resumen, se debe tener
vocación, ambición y paciencia
para ser un pequeño burgués.
Yo lo sé, por mi propia experiencia;
aprendí lo que tengo que hacer
para ser un pequeño burgués.
"

Alberto Cortez (Rancul, provincia de La Pampa, 13 de marzo de 1938), es un compositor y cantante argentino. Uno de los más destacados autores contemporáneos, de una belleza poética excepcional. Muchas de sus canciones son basadas en hechos y personajes reales o en sentimientos y adversidades de su vida.

debia escribirla/describirla, que más da.

Los febreros suelen ser tristes. El verano ya se acaba y empieza el frió. Febrero se resta en días, en humores, en libertades. Son fechas de examenes en algunos, en otros fechas que pueden marcar glorias tan memorables o descartables, quizás tan candentes como el sol que empieza a morir.
Una tarde de noviembre, en donde el rock sin saberlo se habia planeado chocarnos de frente, pareció algo increible, por arte de magia, el destino o lo que fuese, elegio su pollera, Como le iba, le encajaba perfecta en las curvas de sus piernas, admití haber adoradado dicha obra de arte, ¡que momento bravo!, solo pude tomar una foto, ¡una eterna foto!
Tenia razones en ese momento, el viento que empujaba en la misma trayectoria que yo, la velocidad, todo se sucedia.
Mis motivos eran círculos interminables de infinito y adversidades, de reciprocidad inundada que se aburrio y se echo a perder.

¿Que más da?
Volví a la cama aquella noche vacía y cama vacía. Dudaba de entender algo, de captar alguna precisión sobre el asunto, me mareo el hecho de no contar con los motivos suficientes para haber resucitado en la madurez,en aplacar un poco el sentir y callarlo para respirar.. Siempre se decide a la marcha, (a ella nunca le enseñaro neso).parece que esta todo tan calculado que el pseudo-error se repite y repite, que una vez aprendido y ahora defensos, el, vive, se reproduce, evoluciona y se inmuniza y asi no muere jamás, nos borra la calma para siempre, es psicotico convivir con algo asi..

¿Que paso?
Y se terminó. Se termina como cuando acabamos un chocolate y gustamos de otro, se parece a cuando queremos un poco más y nos auto-determinamos que por cierta razón seria mejor no hacerlo, por sensaciones vertiginosas, por algun motivo.
Esperé un tiempo,
pateé latas o piedras al caminar durante días, en planes de reo semental, esperando la salida o la condena. Me sonreí cuando preguntaban como estaba, una sonrisa tan gradual, tan poco simpática.
El tiempo paso y lo sabemos, las bellas historias deben de ser escritas, pueden ser reconsideradas y quizás interpretadas desde diferentes puntos de vista. El caso es que no se puede volver, que hay disposiciones físicas que son leyes y esa energía no va a volver, ya se transformó.

Y siempre se es feliz, siempre se lo es. Deberiamos intentarlo todos los días al levantar, vivir nos da felicidad, vivir a pleno y sin miedos.

Filosofía sobre la Belleza

¿Qué es la belleza?

Determinar qué es bello y que no lo es, es quizá uno de los más interesantes desafíos intelectuales. Para muchos, a causa de la subjetividad, se trate simplemente de una quimera. ¿Cuándo y a qué objetos es lícito aplicar la categoría de belleza? ¿Es bella la naturaleza, su representación o la relación entre ambas? ¿Qué parámetros rigen a una o a la otra? ¿Existen códigos que trasciendan las normas culturales y temporales? El debate se abre como un abanico que al ramificarse ofrece nuevas posibilidades. Algunas complementarias y otras, llanamente contradictorias.

La puede aplicarse en términos general o podemos optar por hablar de la representación artística en particular, de la mano del talento creativo. No es original señalar que ésta se ve influída siempre por un marco filosófico ya sea de manera implícita o explicita. Esta evidencia se expresa en la historia del arte, en el florecer de los movimientos artísticos y en sus respectivas reacciones. Pero más alla de esta interacción fascinante entre la razón y la creación, resolver qué es lo bello y por qué, conforma uno de los problemas centrales de la estética y ha sido aborada por no pocos pensadores a lo largo del tiempo.

Una de las primeras discusiones al respecto, la encontramos en Jenofonte, en el siglo V a.C. Jenofonte afirmó que existen tres categorías diferentes para el concepto de belleza:

1.La belleza ideal: basada en la composición de las partes
2.La belleza espiritual: el alma, que se expresa a través de la mirada
3.La belleza funcional: las cosas son bellas en tanto que son útiles.

Y es en este sentido que las cosas pueden ser bellas o feas a la vez, esto es, según que fin persigan. Esta idea relativista, será reemplazada por otros criterios de corte idealista, que fueron dominantes por largos años a través de la historia.

Belleza esencial, belleza perfecta

Es así que será Platón quien elaborará las concepciones de belleza que más impacto tendrán en occidente. En primer lugar, tomará de Pitágoras la noción de belleza como armonía y proporción. Y luego, el concepto original de esplendor, según el cual la belleza reside en una suerte de luz ininteligible de la cual el mundo sensible es una mera aproximación: “de la justicia, pues, y de la sensatez y de cuanto hay valioso en las almas no queda resplandor alguno en las imitación de aquí abajo, y solo con esfuerzo y a través de órganos poco claros, les es dado a unos pocos, apoyándose en las imágenes, intuir el género de lo representado.” (Platón, Fedro)

La belleza, en síntesis, es para Platón algo independiente de lo físico de manera tal que no tiene por qué corresponderse con una imagen visual. Esto significa, entonces, que la ésta es suprasensible y está más allá de lo intelectual., por lo tanto, captar lo verdaderamente bello no es algo posible para todos.

Esta belleza idealizada, se potenciará luego con la vertiente pitagórica: la belleza de las formas geométricas, siendo una belleza de naturaleza “abstracta” e ideal se basaba exclusivamente en la proporción y, previsiblemente, en una concepción matemática del universo.

Belleza subjetiva

Esta belleza ideal, pero objetiva, en tanto su existencia depende de la esencia misma de lo bello, se contrapone con la noción de belleza subjetiva en tanto que ésta es relativa a la apreciación del observador. Así pues, con el transcurso del tiempo, el debate filosófico comienza a abandonar la discusión sobre las reglas que permiten construir qué es lo bello (o reconocerlo) y se desplaza hacia los efectos que la apreciación de la belleza produce.

Así en el siglo XVIII, David Hume reflexiona entre éstos dos enfoques contrapuestos: “si bien es cierto que belleza y fealdad, sin más aún que dulzura y amargura, no son cualidades de los objetos sino que pertenecen enteramente al sentimiento interno o externo, hay que admitir que existen ciertas cualidades en los objetos que están adaptadas por naturaleza para sucitar esos sentimientos específicos. (...) Cuando los órganos son tan finos que nada pude escapárseles y al mismo tiempo son tan precioso que perciben cada uno de los ingredientes de la composición, a eso lo llamamos delicadeza del gusto (...) Aquí son utiles, por lo tanto, las reglas generales de la belleza, ya que deriban de modelos reconocidos y de la observación de lo que gusta o disgusta. Hume, Ensayos morales, políticos y literarios

Pero este cambio en la concepción de la definición de belleza, era nada más que la punta del iceberg. El debate, recién comenzaba.

Bibliografía: Eco (2005), Historia de la Belleza

Poema al pasar.

La lluvia no cesa, no termina siempre como lo hace en el dicho
hay lluvias que mojan, que nos enfrían, que con el viento van y vienen
así como hay palabras que nos enfrían, nos aturden y con el viento van y vienen.
bajo la lluvia, soy reo del horario, preso del clima y prófugo de la moral.

Me quedaría con ustedes, siguiendo estas lineas
pero el tiempo se acaba, se agota y se agoto y llego tarde.
¿En que estaba pensando? debo irme. adiós.


Poema escrito entre las 18.30 y 18.38 con la lluvia pegando en la chapa de la habitación.

Ataque literario, efusividades instantaneas.

Destapé una cerveza y conté el tiempo que tardaria su posible desangrado, observe como se hundía para siempre dentro del vaso y transforme su vida en alimento para la mía.
Cuatro cadáveres se encontraban junto a la difuntita, el televisor apagado mostrando nada, la suciedad de los sábados que dejaron unos amigos, y su reflejo de adolescencia intrépida que por suerte hace que todavía no pierdan la fe, que crean en la noche como aventura, como espejo de la verdad, de su única verdad.
Si supieran como cuesta cerrar algunos asuntos específicos, darles un final adecuado, intentando siempre subrayar que nada se pierde, que todo se transforma, que una puerta se cierra, que otra se abre (inverbes dichos populares).
Aún más me cuesta en estos días, describir sus rasgos más sobresalientes, vivirlos, interpretarlos, tomarlos con las manos y juguetear con ellos para luego desecharlos, para darle el punto final que nunca fui capaz de ofrecerme.
actuar así cuesta tantas cosas, es deprimente chocarse con la hipocresía en la esquina, mirarla a los ojos y ver como se sucede, como se desplaza atormentando todo a su alrededor, revolucionando la putrefacción, dándole vida a lo oscuro, anidándole en su egoísmo barato, con una medalla de maldición al cuello.
Como cuesta creer en el Romeo y Julieta de todos los días, el melodrama social que muestra la TV y sus novelitas latinas.
He odiado las luces blancas y las sigo odiando, me repugnan. Esos tubos de fluorescente son tan tristes, tan apagados, nos hacen parecer tan insensibles, nos roban tanta calidez.
Consideró que estos amiguitos radiadores de luz, fueron diseñados para consumir menos energía, para aflojarnos el bolsillo ahorrandonos así el aporte energético y psicológico que nos da la calidez del ambiente que estamos llenando con nosotros, con nuestra esencia y nuestro cuerpo.
Así también, me queda por contarles que estoy solo, que este texto se escribe desde cuatro paredes que me observan, que las puertas no hacen ruido, que las luces solamente están apagadas o prendidas eternamente, que no existe nadie más que yo para apretar el botoncito.
Hay moscas rondando por ahí, como miles de personas que aún intentan conocer el sabor de la victoria, una victoria personal, un éxito fugaz. Los cables rellenan las paredes, un amigo se acordó de mi e intenta saber mi paradero, yo le respondí sin dudar al leer su mensaje: Estoy vivo y fulgurando ideas, estoy en paz.

Rock de los puentes: La reunión y el acuerdo.

Pese a la llamada oficial realizada 24 hs antes de la reunión y a la improvisada comunicación con los colegas músicos para reunirnos a abrir el dialogo, el Viernes 9 de abril las bandas se hicieron presentes en la casa de la cultura de Olavarría para debatir un tema que ha tomado una importancia privilegiada en sus agendas.
Destacando que la concurrencia se multiplico al doble (comparado con el año anterior), a las 20.15hs entre un ambiente confuso y sensible, Eduardo Rodriguez comenzó a disertar haciéndonos extensivos los proyectos que el municipio estuvo trabajando con referencia a la música local.
Teniendo en cuenta y analizando muy bien las problematicas, llevando como bandera la predisposición para que el movimiento masivo comienze a gestarse, durante 20 minutos Eduardo nos conto los adelantos que varios de nosotros, estabamos deseosos de oir hace tiempo.
Entre ideas habladas, desacuerdos y algunas tensiones por algún que otro reclamo válido para la ocasión, en mi espíritu surgió una interminable sensación de gratitud al haber conciliado el conocido y frustrado dialogo, donde por fin se resolvieron y efectivizaron los siguientes puntos:

* El ciclo continuara realizándose cada 15 días como se había planificado el año anterior.

* Las bandas serán dos por fecha, aunque existe la posiblidad de ser tres en lugares cerrados y también se creo el espacio para anotarse como suplente por si sucede algún imprevisto sobre los músicos anunciados para la respectiva fecha.

* El sonido estará a cargo de TECNICA perteneciente a Martín Escapil

* El Escenario será el mismo del año anterior, a base de tarimas.

* Por cuestiones climáticas y de adversidad ante el frió, el certamen tendrá efectivo su lugar alternativo a partir del Lunes, este sera la Sociedad de Fomento Pueblo nuevo y El Centro Cultural San José (A partir de Junio)
* Las bandas contaran con la sala de ensayos gratis, 4 hs por semana durante dos semanas para ensayar y encarar el ciclo de la mejor manera posible.

* Se resolvió que el Rock Independiente, puede llevarse a cabo en lugares públicos (plazas, esquinas, veredón) con una previa y sencilla autorización de Control Urbano.
Se debe tener en cuenta que el lugar debe contar con una toma de corriente con lo cual si existe no hay costo que abonar. Si no existe, el valor debería ser abonado por nosotros, dado que la municipalidad no se hace cargo de dicho costo que según nos ayer por la noche expresaron es alto. (Considero esto como uno de los puntos más importantes de la reunión)

* Se concluyo en que el teatro también es un espacio para bandas, por lo cual se puede utilizar plenamente para recitales. El tema de la organización excede a la casa de la cultura, por lo cual se debe conciliar una reunión con la directora del teatro Karina Ostertag para llegar a un acuerdo viable.

* Quedo fuera la opción de este año traer bandas de otras localidades a participar del ciclo.

* También, Diego Lurbe, apostó a llevar a las bandas a diferentes localidades y barrios, lo cual es una muy buena opción a tratar en la próxima reunión (en aproximados 3 meses).

* Las bandas que no tengan medios para transportar los instrumentos o transportarse ellos, tendrán a su disponibilidad un móvil abonado por el ciclo.


IDEAS NUEVAS QUE SURGIERON EN AL REUNIÓN:

* Crear una serie de carteleras en la plaza central, parque mitre y otros puntos importantes de transito para cuidar la ciudad y difundir con más claridad los eventos.

* Se abrió la posibilidad planteada el año anterior de continuar el ciclo en verano.


Mi conclusión sobre esto, es que hemos logrado lo que esperábamos.
La responsabilidad de ambas partes al parecer se consolido y necesitamos mantener esta postura. El año anterior, hubo una falta de compromiso importante de parte de los colegas, los cuales suspendían fechas del ciclo así sin más, entre otras actitudes que denotan irresponsabilidad, esto fue expresado por la parte municipal lo cual sera un aspecto a trabajar de parte de la comunidad de músicos.

Reflexión:
¡Es tiempo gente! Hemos logrado conseguir todos los elementos para hacer un show de calidad y debemos estar a la altura de las circunstancias, tendremos que estar preparados para cuidar el ciclo, que por cierto es nuestro y que por más que el gobierno municipal lo financie lo hacemos nosotros y somos los fieles encargados de cuidarlo como oro.
Ha sido un proceso largo, duro y difícil, se han dicho muchas cosas y otras tantas se han callado, pero si de algo estoy seguro, es que esta vez hemos triunfado en modo colectivo, que estos beneficios promueven la música y ese es el real interés de todo esto.
Hemos logrado que el dialogo se re-establezca, que exista, que nuestras condiciones sean aceptadas y que se mantenga un lugar para tocar en pie, con una calidad excelente y una organización en paralelo.

Brindo por todos ustedes colegas, brindo por el nuevo Rock de los puentes.

Augusto Rivarola.

Catarsis: ahora.




Estoy pensando en pensar en algo y luego bajo la música, finalizo esta oración como si mi actitud fuera determinante.
Alguien que canta al estado de animo, alguien que se saborea en la eternidad efímera de lo rápido que pasa todo, que se hace eco de una realidad inevitable, que se hace cargo de un ciclo interminablemente cruel, despiadado y poderoso.
Ahora una respuesta, alguien que pensó en mí, el reloj a las 2.15, las atractivas diagonales, mis intenciones abandonadas, El viejo varieté de 49 y 5.
Plaza Moreno es una fiesta, una inocente exposición de corazones en una conglomeración de caníbales hambrientos. Nadie dudaría en morder, todos somos alimento esta noche. Entonces empiezo a dudar de mi mismo, de las ideas y las similitudes, de los mensajes que llegan y se abren, son leídos y se disparan hacia puntos inconcretos e indefinidos que provienen de un origen singular, allí donde termina la canción, ahora camina por la recoleta, adora Plaza Francia y creé que está en París. Todavía no vio el sol, los caminos del viento son tan anónimos que se rodean de tipos con dientes blancos intentando (y a veces mintiendo) sobre poseer la sabiduría, ellos creen saber a donde los conducen. Entonces apareció el rey, la constante, la boca que te martiriza, la ironía del día a día, los funcionarios corruptos, los soldaditos de plomo que se dejaron morder el corazón en plaza moreno por los caníbales hambrientos que en sus colmillos tenían el veneno de los intereses y por eso los defienden, por eso son guerreros de algo que no pueden explicar.
Yo le pedí un minuto para escribir este texto y me extendí, no pude abreviar, porque si intentara hacerlo estaría mintiendo, porque a la polaca no se la puede abreviar en uno o dos adjetivos, porque no es motivo de análisis filosófico, matemático o psicológico, es algo más espiritual, es algo en lo que hay que creer o reventar, algo como lo que soy yo, quizás a eso me refiero cuando le digo que me conoce bien.
Son las 2,19, Skay suena virtualmente, valla uno a saber que hace Skay ahora, pero aquí en mi hogar es inmortal. Atraviesa mis oídos, se mete como haciendo un clavado en mis orejas, apuntando con la guitarra a mis timpanos, subiendo el volumen del primer Marshall que llegó al país.

AHORA: Las luces están tenues, una apunta a la cama donde he dormido, donde competí la intensidad, en la puerta de entrada esta John, Paul, Ringo y George, arriba una ordenanza, el picaporte está caído (me avisa que alguien entró), Mao es iluminado, un saxofón de madera que me regaló Angeles, un saxofón de verdad que me regala felicidad y vida, un vino aguado que no pude terminar, el desorden de siempre y la ausencia.

El deseo de volver.

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Aún recuerdo el Rió Grande intentando trepar el cerro Cabo Domingo
aquí el frió no precisa anuncio, es la tormenta séptima maravilla.
De camino al centro, una convención de nativos
nativos que ven las flores desde abajo, que aborrecen las fronteras
que aun cantan en un idioma extraño, reclamando por sus tierras invadidas.

Por la noche regresamos al cerro, esta vez esquivando el clima
oímos murmullos de inocencia y libertad
tal vez llegaban desde arriba o rebotaban en los monolitos incendiados.
Desperté en mi cama, aún deseando volver
recordando que bebí el agua lugareña
trago que haría lo posible para que yo regresara algún día.

El túnel (Fragmento crucial)

" Fué una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fué una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados.
(...)
A veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad.
(...)
Yo no decía nada. Hermosos sentimientos y sombrías ideas daban vueltas en mi cabeza, mientras oía su voz, su maravillosa voz. Fui cayendo en una especie de encantamiento. La caída del sol iba encendiendo una fundición gigantesca entre las nubes del poniente. Sentí que ese momento mágico no se volvería a repetir nunca. -Nunca más, nunca más- pensé, mientras empecé a experimentar el vértigo del acantilado y a pensar qué fácil sería arrastrarla al abismo, conmigo.
"


Ernesto Sabato. (1982)

Sobre el discurso de Eseverri

Para José el hambre y la burocracia educativa, situaciones que traban el acceso a la educación no es marginar. Llevemos al primer plano las discriminaciones que sufren los niños/adolescentes que aproposito también resultan ser vecinos de este "pueblo" -quizàs olvidados- como el los llama en "su" discurso, que por ausencia de palabras me da a entender que lo citado no es violencia, que no esto no genera inseguridad.
Es obvio igual, ¿que mas podríamos pedir? ¿que podemos esperar del gobierno aburridamente NEPOTISTA que oficia en el palacio San Martín?
Aquí el culto debe emigrar a otra ciudad, allí si quizás aprovechen el potencial Olavarriense, la impresionante diversidad para interactuar artísticamente que cargan los gestores culturales lugareños y que poseen los habitantes de esta ciudad.
Suena de fabulas, pero no falta mucho para que en la enigmática entrada de ruta 226 que declaró terminar muy pronto para fomentar el turismo se construya un cartel que anuncie que "El hombre educado, artista o moralista es bicho raro" y a su costado, figura otro que anuncia [..] Y el farolero de las "fiestas populares", ese que hierve su sangre al ver a los amigos de Júpiter llenarse los bolsillos, podría ser secretario de alguna que otra oficina encargada de "algo".
Obviamente, queda claro o intentaré expresarlo ahora, considero que Educación es sinónimo de seguridad, que inclusión social es inclusión económica, cultural y ética.
Que cuando les diste más poder y más patrulleros a los de la sangre azul, más termos se llenan y se vacían en los espacios verdes que pensas iluminar, más rayas se aspiran y más pibes son utilizados para cometer delitos por los mismos. "La puerta giratoria" del poder judicial no es el problema José, el problema es la calle, algo que te falta caminar.

Ayer.

Según cuenta mi frágil memoria
ayer encontré el motivo para creer otra vez.
Me vi improvisando como el mejor, partiendo el Mar Rojo
alejándome de la sofisticada vulgaridad de la noche
golpeando los sentidos, licuandome en un coctel singular.

Resultó tan simpática la morocha, le explota la sinceridad
no tiene nada que esconder -incluso me costo creerlo-
de su sonrisa brota una ilusión, tomo el timón y fue imposible no embarcarme;
¡A recorrer la noche, a perderme lo que más pueda!
el tiempo pasa y no es aliado de gente como yo
no le gusta los tipos que quieren vivir al máximo.

Entonces se fue -como estaba previsto-
como siempre sucede.
Entonces resta esperar, puedo esperar
aprendí que no existen dos caminos iguales, que nada es coincidencia
que todo puede suceder, que no hay limites.


Ayer - 05/04/2010

Amigo en libertad.


Habita en esta distancia el encuentro más sensato
de abrazos fuertes,de miradas de gritos que rebotan como ecos en el monte.
Es mi amigo el que se transforma en letras, el que hoy es una carta
esta en libertad cuando el cielo es más oscuro, cuando los animales son libres.

Tengo un amigo que no esta, que echaré de menos
que sé, que al prender un cigarro. yo naceré en el y el nacerá en mí.
Entonces la distancia no existe, aunque esta melancolía no descansa
¡Que dure por siempre! ¡Que el y yo seamos eternos!
que sus brazos me aprieten fuerte al regresar a la ciudad.




A Christian.

Floyd.


En la creación de las partículas, en el átomo más pequeño
en el acorde más simple, donde sufren los detalles tan bien soñados.
Apareció en una unión disfuncional, son el eje de mi útopia
se juntaron dos héroes, escribieron casi 100 biblias
imposible distinguir el mar del cielo, imposible obviarlos.

Acordaron entonces vivir por siempre, ser eternos
se molestaron en correr por nuestras venas
en consagrarse sutilmente, sin pisar ningún rostro.
Gilmour y Waters son de mi mundo, son de esta tierra que piso
respiran este aire, toman tu misma agua y te roban la cabeza
son el mejor whisky, la mujer más fiel, la revolución sin muertes.

Decidir.

El tiempo que nos brinda el universo para decidir es un instante, en el habitan todas las posibles reacciones y consecuencias de nuestra elección. Decidir, un texto breve que relata un encuentro de este tipo, donde la elección no se hace por inercia. Que lo disfruten.

Su peculiar forma de caminar, era un estandarte al viento ondeando sutilmente, gritando en silencio su llegada, desequilibrándolo todo, avisándome que de una u otra forma había vuelto.
Me sorprendí observandola minuciosamente, avance unos metros mas, reaccione y pensé cual sería la consecuencia (siempre la hay), tragarme el amor, ser el indiferente que no soy y nunca voy a poder ser, mostrarle lo que no tengo, entregarle una pizarra en blanco.
El génesis mismo broto en mi imaginación, puedo divagar sentado en una roca durante interminables horas, pero la tormenta había cubierto el cielo y las palabras se terminaron hace rato. Creció y se desarrollo aún más, se gano el papel principal, su boca escupía inmortalidades, pateó mis posturas, y todos esos pensamientos pseudo-sabios que me caracterizan, los despidió con la sutileza que puede llegar a cargar un jefe de personal, taaan pero tan formal.
Dude, como si lo que había soñado la noche anterior al sentir su cintura entre mis manos quizás hubiese al fin sucedido, resulto también, por decisión divina que todo exploto en una de esas noches que por, cierto terminé arruinado felizmente.
Entonces el pulso se volvió incontrolable, mis manos empezaron a temblequear como una gelatina, sin cesar, sin poder detenerlo, era su pelo otra vez lo que el viento sacudía, era su perfume de tabaco tan particular, era todo lo que fue, y nada más
Como un psicópata cuerdo, recordé que hay solo una casquillo en el tambor, que es solo una la oportunidad pero son muchos los blancos, que ni todo el maldito pelotón de los "americanos" podría invadirme, podría tomar el control y hacerla desaparecer de mis pensamientos, nadie podría borrarla de mi alma, solo nosotros lo sabemos, solo nosotros dos podemos crear tal energía, solo a nosotros dos nos encanta perder el tiempo juntos aún estando tan separados.
Y lo que esperaba, su mirada se perdió (era obvio), nadie está preparado para tal castigo. Confieso en forma escrita, que al pasar el tiempo, que al acostumbrarme a los terremotos de sentimientos que me producen tenerla cerca, empecé vivir el tiempo de otra manera, las noches más oscuras brotaban de luz, una luz de recuerdos nostálgicos pero añorosos, no eran las típicas novelitas que de las cuales debía lamentarme, suplique a mi creencia Karmatica y le dije adiós con la sonrisa más falsa y gigante de todas.

Decidió mirarme irónicamente, plantó sus ojos como lo hago cuando no tengo nada para decir, ella formalizo demasiado la situación y se le instalo el temor en los ojos, los bellos comenzaron a erisarse y todo concluyo en una transición desastrosa, en una cordialidad patética, en un cataclismo en el mundo de los dos, el calculo de lo destruido fue incalculable por siempre.

Carta de Lectores - El rock de los puentes sin dialogo.

Cartas de Lectores

El Rock de los Puentes sin diálogo

Señor Director:

Luego de un verano donde se presentaron proyectos interesantes para aprovechar el impacto socioeconómico, turístico y cultural que el Rock de los Puentes provoca, luego de no obtener ningún tipo de respuesta, ya sea negativa o positiva de parte del encargado de financiar el ciclo, llegamos a abril con la reapertura de algo que nunca cerró oficialmente. Obviamente, debo destacar que no se cumplió con lo pactado en la reunión que se realizó el año pasado entre las bandas y los dirigentes.

Queda confirmado, entonces, que de ahora en más está en cada uno de nosotros compartir las diferentes luchas: por el limite horario, por mejorar el ciclo Rock de los Puentes, por fomentar y crear espacios para desarrollar actividades de tipo cultural. Pero me queda por decir y aclarar fervientemente que, apoyando los intereses de un Ejecutivo que no nos representa, nos unimos a ellos aplacando a los colegas e impulsores de movimientos realmente importantes.

El domingo se inicia el Rock de los Puentes, pero sin diálogo. Sin una decisión por consenso sobre la organización y la manera de llevarlo a cabo (tan pedante que existió durante mucho tiempo), sin el intercambio de ideas entre las partes y sin la oportunidad de hacer crecer al ciclo (algo que todos buscamos). Esta situación es provocada por la indiferencia desde la oficina de la Cultura para el movimiento del rock. Los que compartan nuestra lucha por la apertura del diálogo serán los que decidirán en decir sí o no a la hora de la llamada para tocar gratis y cumplir el propósito de un Municipio, claro que no comparte nuestros intereses en lo más mínimo.

Está en ustedes la decisión de unirse y crecer. Abrazo grande y éxitos en sus proyectos.

Augusto Rivarola

DNI 34.942.441

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