La polaca y la ciudad..


A Silvana o mejor dicho, la polaca como la conocemos todos, no le gustaba mucho la ciudad, digamos que los sentimientos que evocaba no encuadraban en una foto de baldosas flojas y bocas de subte.
En realidad no termine de entender nunca si Polaca estaba detonada por el viaje o por las sacudidas de tren, cuando la miraba no caía que ella podía acompañarme en este viaje, de hecho lo estaba haciendo sabiamente mirándome cada vez que pretendía que yo encuentre el camino. Su sonrisa, ja, si yo le hablara de la sonrisa de la Polaca (y sonreí), hasta masticando chicle mantenía la delicadeza de dama que lleva encima, al parecer la tipa se curtió en la fea y ahora que brilla se niega a que eso la afecte.
Caminamos por constitución y el transito era un éxodo fantasma que ni siquiera aprendimos a observar esa mañana.

- dos de 1,10 ..
- ve ni, vamos para atrás..

y el colectivo que se rebalsaba como gas batido de los que se apuntan al sistema y entregan todo sin aunque sea luchar un centésimo. Aquellos, que vienen de un mundo autista fueron los capitales de la tristeza y el engaño mundial, La polaca podía verlos con sus ojos y estaba alucinada, ella era una tipa de barrio que no tenia esa cabeza y al correr de los minutos la inexpresion la altero y me susurro -porteños boludos!- pero la parada llego y no podíamos evitarla otra vez.
Nos bajamos en el pleno centro, centro de que? ¿centro de la pobreza? ¿centro del burgués? ¿centro de la incomunicación? ¿centro de la falta de solidaridad? fueron las preguntas que como por telepatía de alguien más se me plantaron en el bocho.

Fue una mañana extraña que extrañare, el tren, lo nuestro, mi polaca y la pagina en blanco de está historia que se escribe sola y tiene vitalidad.


Augusto Rivarola - 21 oktubre - Buenos aires - Argentina

Gracias.








Sobre la polaca.

El rockero había terminado de respirar por tercera vez y lo invadió otra vez aquel sabor amargo de las distancias. El sur con su frió, las nostalgias que desfilan en la pasarela de lo penoso y los anti-románticos de siempre que atinan a explicar sus ideas adormecidos todavía, prensados en aquel reciente "delito".
La polaca se pasea siempre por ahí, dichosa de su estado y conciente del pasado, es una tipa bien puesta que muchas veces sabe lo que quiere y otras veces intenta averiguarlo. Con la suerte echada en cualquier boludo, extraña aquellas imagenes de los sucedido que figuran más como guias turísticas que como sentimientos.
La polaca tiene en la frente marcado su próximo destino, se arruga al ver que las cosas no salen como las espera y otra vez necesita escapar de aquel letargo. La cocaína no le alcanzo para disimular aquella histeria gobernante del vació que la reinaba, las locuras acarrean otras locuras que en algún punto se desencuentran para calmar aquel mono que llevamos dentro. Ella, simpática por despecho y amor, habilidosa para incluir en cualquier plan o guerra, llevaba aquella remera de siempre (la de todas las noches) debajo del vestido de gala que le impusierón por haber callado. Lo de ella no era la fidelidad, la polaca como tantas otras con sus raíces adoraba al rockero, lo esculpía en grandes esculturas en su cabeza todas las noches y lo soñaba con gracia para no llorar, para no ceder, sus atributos bien marcados eran tan jocosos que nadie podía sospechar aquellas tiranías, el clero y los burgueses ignoraban aquella receta magistral, la polaca era el remedio que todos buscamos cuando necesitamos el mejor afecto y la comprensión necesaria, pero de su boca escapaban sentimientos aún no definidos que quizás arruinarían el momento del clásico rockero.
tronando los dientes y escupiendo el desprecio, recorrió su sien para ubicarse en aquel amor que tanta carencia había sufrido, la polaca estaba en sus venas como la mismisima sangre y deshacerse de ella significaba el inminente deceso. Su cerebro habia sido carcomido, el amor se llevo todo edificando sobre la locura y el deseo, la pasión esfumandose advirtió (¡No siempre podre ayudarte, hasta aquí llegue!) eran tiempos de verdades y de despedirse otra vez.
El silencio, como tronido maquiavélico aumentaba las pulsaciones de los dos, el sábado por la noche, rindiendole los honores necesarios a su dios no hubo otra histeria por responder y los círculos se cerraron. el homenaje a tal actuación fue magnifico e intolerante cuando acabo.
la solución no era el adiós ni el hasta luego, el único camino era seguir con todo esto.

la última expresión.

Entre asaltos, políticas de inseguridad y fantasmas mediaticos, la política olavarriense se ha vuelto poco fructífera. Hoy ante cualquier chequeo de un diario local nos vemos invadidos por robos, exclusiones sociales y movilizaciones, cuestiones que con firmes decisiones podrían evitarse tranquila mente.
Observando con discreción y sin inmiscuirme demasiado podría atacar los defectos más vulnerables del gobierno municipal, alardeando sobre sos ¿incualidades? a la hora de trabajar con seriedad, incluyendolos dentro del Nepotismo[1] que los caracteriza lo cual deja afuera a los que realmente tienen ideas serías y proyectan asuntos de veraz importancia dentro de un sistema lineal que abruma a los desafortunados (del dinero).
El pensamiento mediatico sobre la inseguridad difiere totalmente de la realidad, así como la personalidad de nuestro manda más al que hoy llamamos intendente. Las figuras se vuelven un poco complicadas al escuchar al vecino que con cara de desconcertado no sabe a quien hacerle llegar su simple opinión y busca a aquel que por ese entonces simulo ser parte de ese pueblo que está lejos de bañarse en oro como este atractivo personaje.
que hacen de su ser Con una política de desinformación y absorviendo cualquier proyecto autónomo aplicando de por si la fuerza del poder de la mano de su preciado tesoro, olvidan que las cuestiones no se arreglan con guita sino con las utopías e innovaciones que no tienen por el simple adjetivo que me anime a atribuirles (1). Sus limitaciones son claras, llamadas que no existen para esquivar preguntas, mails que no llegan para intentar que los que discernimos claudiquemos y demás vulgaridadespolítico un espectro de idiotez comparada con la creencia en alguna institución religiosa que tanto admiten admirar para escapar de su pecaminosa situación lograda por la ignorancia.
Hoy mi ciudad va a ver la partida de los que anonimamente la aman pero prefieren verla de lejos gracuas a los totalitaristas que la gobiernan, aquellos que gracias a quien sabe que están una y otra vez en el "poder" que va entre comillas porque si mal no lo recuerdo el pueblo otorga y el pueblo quita. (también vota)
Suplicaremos a algún dios a parte que la cultura no sufra otra instancia tan cruel como la que viene masticando hace varios años.
La Cultura de la ciudad no debería pender del hilo de una personalidad que exige más de su billetera que de su cabeza y se rebosa una y otra vez, de un lado y del otro con las ideas ajenas que por si no recuerda, al fin y al cabo con un logo y una bandera no creamos nada.
Ese mismo tipo, aburre y nos descalifica de cualquier posibilidad de competir para lograr una hazaña cultural o algo parecido, su momento llegara y todo vuelve, la explotación hacia los educadores terminara y habrá un margen de confusión mínimo lo cual traerá la prosperidad y la diversidad cultural al centro de la provincia.
Sobre cuestiones sociales ni hablar, las decisiones de caridad al parecer llueven como noticias en primeras planas para ganar algún que otro voto de un burgués que en su sillón y enfriándose el culo con el su aire acondicionado, se despreocupa por aquel acto solidario de su gobierno alegando que el también participa con sus impuesto. ¿no les parece un poco ______ este tipo? (lineas para rellenar con sus palabras)

Se ha hecho un poco extenso lo que con pocas palabras comencé a escribir. Tras un tiempo largo de observar y participar en la política local me animo a escribir sin ánimos este articulo.
Las razones son varias, una de ellas es hacer uso de la libertad de expresión y prensa que figura en la constitución de mi país que valla uno a saber porque es violada y ultrajada casi todos los días y es por eso que mediante este medio que de censura no conoce os invito a entender los motivos reales del verborragico texto.
Vivimos en un lecho de dinosaurios sin crías que hacen de todo esto una antiguedad que nos zozobra lo que debemos hacer y en quien tenemos que confiar. Es hora de quitar a aquellos reptiles tan inmiscuidos en nuestras vidas y hacer un movimiento menos partidario y más popular, movimiento el cual sera agendado por los mismo medios que buscaran la alianza para asiencajarnos varios favores que posteriormente van a necesitar.
A esos juegos hay que decirles que no, pararlos y erradicarlos totalmente de NUESTRA sociedad.

Solamente puedo decirles que los diarios un día dirán la verdad y serán como nosotros los sentimos y vemos en las calles.

Gracias.


Augusto Rivarola - 14 de Oktubre 2009
Olavarría - Buenos aires

$olo por un día.

Sobre este calendario corporizado sobran las ganas de refutar, increpar y difamar costumbres que son necias y vacías, y se encuentran lejos de todo tipo de felicidad real o cierta.
Hoy me toca hablar de de "Solo por un día" y me refiero con mucha retorica con esto, al acto de consumismo idiota y hipocresía barata que generan los "Días $$$" que figuran en nuestros calendarios como "Día de la madre, del padre, del corredor de apuestas y del operador de maquinarias en la fabrica de Toy's u otros ejemplos que quieran añadirse posteriormente.
Noto en las personas un cierto interés en estos "psico-feriados" que se toman como jornadas especiales de una reflexión insulsa que al parecer se va tornando aburrida y hostil con el paso del tiempo y las degradaciones que sufren las sociedades actuales, con el aumento de los problemas y la total capitalizacion de los sentimientos que hoy en día corren todos en la bolsa como acciones.
Noto[2] en aquellos, que vacíos por el consumismo buscan gratificar o agradecer una presencia por aquella vía como algo totalmente loco y hasta contra producente para la sanidad de nuestras relaciones.
Al parecer, los placeres que pasan por el consumo la gran mayoría de las veces nos atormentan hasta en el calendario con días específicos de éxodos turísticos hacia los locales céntricos donde trabajan aquellos empleados que no están bien pagados y flipan con todo el movimiento que genera el mismo sistema de mercado, armadito así como está, intrepido y carcajoso.
Sobre el comercio mismo no hay mucho para decir, nos hacen sentir horribles e infelices con lo que tenemos, por lo cual debemos comprar lo que nos dicen y nos hacen creer que nos queda bien y como propiedad numero uno del ser humano es "creer en lo que se ve" ahí estamos, demorados en el peaje de la salida monumental (hacia otra realidad) de todo esto por el simple hecho de haber perdido la fe.

Hipocresías que duran 24 hs:
Y así nos manejamos, brindamos por la resistencia que tenemos a alejarnos de los sentimientos durante 363 días o 364 en años biciestos para en tan solo una cena o almuerzo, rellenar todos los vacíos que dejamos por el corazón frió que nos inunda con su alejamiento clásico seguramente bien argumentado por la falta de tiempo o la lastimosa rutina que "nos atrapa" (a los que se dejan atrapar).
Vivimos atados a ilusiones que despiertan gentilezas que crean ilusiones que luego se rompen con motivos altamente humanos que abruman al sentimiento de honestidad total y nos hacen sentir unos salvajes, he ahí la resolucion de todo esto, pues, los calendarios de consumo nos dicen cuando debemos amar, odiar, masificar o dialogar sobre ciertos asuntos que tachado dicho día quedan en el olvido para ser invocados el próximo año. Mientras tanto en algunos otros lugares, varios se relamen las manos contando los billetes que van a pagar su ataúd y su entierro, que los mantendrán con una vida llena de lujos y vulgaridades pero sin amor.
Ellos vivirán de esa forma y yo Augusto Rivarola Fredes de otra muy diferente.

¿Argentina?

http://blogs.clarin.com/blogfiles/maruen/bandera_argentina.jpg

Cleptocracia
es el establecimiento y desarrollo del poder basado en el robo de capital, institucionalizando la corrupción y sus derivados como el nepotismo, el clientelismo político, el peculado, de forma que estas acciones delictivas quedan impunes, debido a que todos los sectores del poder están corrompidos, desde la justicia, funcionarios de la ley y todo el sistema político y económico.

Nepotismo es la preferencia que tienen algunos gobernantes o funcionarios públicos para dar empleos públicos a familiares o amigos sin tomar en cuenta la competencia de los mismos para la labor, sino su lealtad o alianza.

Oclocracia o gobierno de la muchedumbre según la visión aristotélica clásica es una de las tres formas específicas de degeneración[1] de las formas puras de gobierno, en concreto de la politeia.[2] [3] A veces el término se confunde con tiranía de la mayoría dado que están íntimamente relacionados.

Mujeres imperiales.

MUJERES IMPERIALES

Mis rayos X. La de las indecentes burbujitas de saliva y los ojos helados por el orgullo. Todo un puto desbarajuste montado en un torax radiante. Una rana rubia de vientre danzarin y un culo de los años cincuenta que se lleva bien con mi sofá. En un momento parece borracha, muerta y despatarrada con la blusa abierta. Luego, en un instante, le come a uno. Va con anfetaminas y cosas finas y mucha cerveza en la cocina. Sin embargo, sus tetas siempre están tibias.

Con lo que está dicho el amor...
En cambio "la capitana" es mierda pura. Sus riñones están hechos puré y es una cobarde. Tiene miedo de morir como una perra en la calle. Cuando no mea sangre puede hasta ser una tipa divertida (esto cada vez es menos frecuente). Sabe herir los sentimientos. Cree que solamente por eso le gusta a la gente.

Con lo que está dicho el amor...
Tenemos por último a "la cieguita de la Stratocaster", una violera que dilea y es el "cuco" de los taxis. Lleva los pedales en una bolsa de supermercado (en el fondo le da un poco de vergüenza). No es de gastar saliva y parece inofensiva pero toca con manos de mala y jala de lo peor. Una sola vez tiró unos tiros y nunca habló de los detalles. La "cieguita" es una mina bastante hostil pero es el pedazo de carnada que yo estaba esperando. Un artículo de mi gusto. Una flaca seca de piragua pero facil de empalar. Tiene la bocha en un Sony y le gusta fanfarronear del palo. Con solo llorarle un poco da de la mejor calidad y afloja el blindaje cuando logra diversión. Eso si, no le vuelvas con el mismo cuento. Es bueno cambiar los trucos, morder en otro lugar.

Con lo que está dicho el amor...
Tengo miedo de morir de sed lejos de mi linda fugitiva. Sin esa estúpida estoy perdido. Esa judía magnética de corazón ligero, que se metió en mi cuerpo como cuchillo mientras reía en la oscuridad. Ni el diablo puede mejorar mi amor.

Con lo que está dicho todo.-

Carlos Indio Solari

quedaste mordiendo el aíre y hablando en soledad.

Permiso (fue la imprudencia) y al parecer hasta ahora era yo el inequívoco, acertado y indiscutible creador de la situación. Daban las circunstancias que semejante situación había incomodado tanto a las cosas que los lugares fueron invertidos y las miradas empezaron a colgarse de las ramas que se fueron por las nubes.
Queda demostrado que nadie esperaba semejante elenco, ni por real que pareciera podría ser actuado pues la instantaneidad no tiene precio y desenrosca varias cosas que simulaban con hipocresía estar otra vez en su lugar.
De ahogados yo se mucho, estuve en esa piel bastante tiempo me ahogue una y otra vez hasta tocar el fondo del océano, hasta respirar con los ojos abiertos las ultimas gotas de aire que después de claudicar iban a darle paso al agua en mis pulmones para que hiciera de las suyas. Primero las arcadas luego la tos y el final, sin más, los ojos no tuvieron ni la fuerza suficiente para cerrarse y quedarón abiertos ante la fría y humeda verdad que castiga a la vida con el palote más grande que encontró.
Las tomas transcurrían como escenas de un rodaje barato que no iba a llegar nunca a la pantalla, nunca iban a ser admiradas y mucho menos copiadas para que otros las compadescan, aquellos actores soñaban día y noche con incendiar las cintas que contenían el suculento drama que algún insensato escribió para interpretar ese domingo por la tarde.

- El tiempo ahora es azar y no entiendo porque el destino me trajó acá..
- Yo tampoco lo se (pensó con destreza)
- Podría atribuir todo esto a la coincidencia al encanto o al aburrimiento del destino que al parecer está jugando con alguno de nosotros, todavía no logro descifrar si es conmigo o con vos pero esto no me gusta nada.
- (Hubo silencio)
- Más de lo mismo, tu silencio genera ausencia y siempre fue así, las serpientes me inspiran a tu recuerdo, tenelo en cuenta. (pasos hacia el comedor)

(El silencioso dialogo fue aturdidor, todos los espectadores quisieron tapar sus oídos y cerrar los ojos para no ver, pero lamentablemente se confundieron y aceptaron que lo ideal seria cerrar también los oídos y aquello era inconseguible a menos que besaras aquella serpiente.
Y cuando hablo de cerrar los oídos aún desde la lástima misma me refiero al encantador dictamen que ofrece la señorita, el estremecedor estrago que nos hace cargar y la hermosa energía que nos trasmite, hay! si hoy pudiera tener esa energía, esos ojos y esas manos, si pudiera, haría el nuevo cielo y hasta podría aprender a cocinar, afeitarme y dejar mi música... (se sumergió en el sueño y durmió nuevamente)
Dejamos en claro, que aceptamos morfarnos un estrago, atarnos suavemente y con discreción a la fatalidad, amamos la idea de vivir a pleno de pisar la linea todo el tiempo y de salvarnos de la muerte una y otra vez. Pues, también me gustaría contar que al hablar de la muerte no simplemente hago referencia a la desaparición física sino a la extracción de nuestros sentimientos por parte del ente que nos regula, que nos aplasta y amolda a sus ideas y pretensiones, que nos roba la fidelidad y las ilusiones. hablo de esa muerte como seguridad, una defunción a la cual e puede asistir y ver en vivo y en directo, un rodaje que podremos comprar, copiar y vender nuevamente. Perdón por entrometerme tanto en tus historias pero entendiendo está circunstancia, la muerte ya no es lo mismo y no me asusta.)

Hablo de vos.

Vos, que admiraste esa secuencia armándote de escudos inmorales para no ceder ante el amor y ella que fumando te esperaba, admite tranquilamente su estado de estrella en todo este circo.
Todos aquellos, mirando lo que sucede, timbeando con la piel ajena, revolviendo los barriles que están cubiertos por lo que queda de las almas sumisas vacías por dentro, pero con la piel reluciente, brillante por el bronceador charlotee, aquel que las contamina.
Ellos no nos sirven, son la muchedumbre y aunque no paresca (como nunca podemos hacerlo notar) nosotros somos la diferencia, somos el nexo entre la estupidez y el tecnicismo conservador. Somos la histeria de nuestros cuerpos que dejando todo en la pista necesitan una parada en boxes para reparar los corazones que andan desprendiendo partes por ahí.
Me detengo al mirarte y apunto con mis ojos, como si apuntara con dos misiles a tus labios. Esculpidos por algún que otro artista italiano, van derramando sutilezas y evocando todo aquello que yo necesitaba. Tan fino y tan explicito, que si hablamos de aquella gentileza, los dos sabemos no iba más allá de la pulcra y valga la redundancia, gentileza que nos brindamos por simpatía.
Lo abrazas y te veo y despierto otra vez. Las noches son oscuras dentro de aquel sueño que no deja en paz las pocas neuronas que sobrevivieron a la noche.
Pues estos, hablan de si mismos como espejos que nos encierran dentro del mismo habitáculo del sueño y como gobernante dictador me muestra, me avisa, me contiene y me respeta así como yo los respeto a ellos.
Flipamos y vivimos ocupándonos de idioteces hasta que encontramos con la verdad, esa misma que encuentro en vos, una verdad atosigante que me da escalofríos de solo pensarla. Por tus labios y por tus pestañas que protegen como otro escudo anti-inmoralidades a tus ojos de personas como yo.


Augusto Rivarola con una desdentada que intenta ser curada con el cariño particular de Flor (jaja).


el género epistolar, mis nuevas cartas.

El género epistolar, nace luego de varios terremotos en la escala de ritcher, donde se conocieron por pura casualidad todos sus integrantes y el genero epistolar mismo. luego de dicha unión y de expresarse verdaderamente, la epistole le dio paso a Manuel Murua para que entone las riendas sueltas de la banda, el no se lo tomo enserio y se emborracho con 3 vasos de vino tinto. Más tarde, Agustín Pellendier, familiar de Manuel murua se tatuo el género epistolar en su cuerpo y ahí obtuvo el pase para hacer tronar aquel viejo equipo de guitarra.
Braco vice apareció desde el más alla y no tenemos datos certeros de su origen, algunos aducen a que fue traido de otras tierras lejanas en el tiempo y otros afirman que un famoso actor pornografico ah reencarnado en ese cuerpo, quizás nunca sepamos la verdad, pero sabemos que toca la guitarra electrica.
La historia del encargado del bajo es muy diferente, nunca nos dijo su nombre en ningun ensayo ni sabemos nada de su vida ni su verdadero rostro, en todos los ensayo lleva una mascara de lujuria que nos motiva a todos.
Del ritmo y las salsas, el género supo muy bien y obligo a que hoy su destinatario sea victor holgado, que desde donde viene, las vacas vuelan y los radicales votan a perón. estara al mando de los 6 cuerpos de batuta que molestaran sus oidos.
las melodías más parecidas a la voz seran propiedad de Augusto Rivarola, que como viento que todo empuja, saldra a desafinar y arruinar dicha banda con su saxo tenor.
ellos forman el género epistolar, banda olavarriense de un genero que todavía nos queda grande y por ello nos consideramos fuera..

Benjamín Lita (bajo eléctrico y actitudes irritables)
Manuel Murua (Voz y anarquismos)
Agustín Pellendier (guitarra eléctrica y tsunamis)
Braco Vice (guitarra y calumnias)
Victor Holgado (habladurías y batería)
Augusto Rivarola (saxo tenor y amigo de lo ajeno)

la caja en el patio, aquella a la que todavía le asomaba aquella tallada.

Esperando por alguien que presione el botón naranja decolorado por el sol que solía ser rojo alguna vez cuando todo estaba bien, o eso parecía.
Afirmemos que apoye el recipiente sobre la mesa, dí dos o tres pasos hacia atrás, baje la cabeza un poco, apoye mi mano en la pera y lo contemple durante unos minutos. Me acerque nuevamente y con las dos manos ahora, filosas como una tijera recién afilada, después de tomarlo, busque el cofre más secreto para enterrar y darle sepultura en el patio de la desdicha para que quede allí, como el juego del Jumanji archivado el muy culpable, para no dañar a nadie más.
La caja tenia varias inscripciones, pero hoy recuerdo notoriamente una de ellas. Unos años después de pasado todo eso alguien la encontro y al pasarle la mano (para sacarle un poco la tierra negra que la cubría) se podía comprender algo tallado en madera que decia "------ estuvo aquí" el mensaje estaba borroso y al final de cuentas el hacedor de aquel tesoro no entendio nada. Como legado de una historia inexplicable y como Astaroth que no dejaba de ahogarme en su histeria, aquella madera que por increíble que paresca aún hablaba desde la borrosidad, se dejo caer sobre el tablero y apreto nuevamente el botón naranja, aquel que era rojo y el tiempo había decolorado cuando todo estaba bien o eso parecía. De ahí nació este recuerdo.
Momento inesperado el cual cambia la verdad de un día para el otro, aquella similitud es aplicable a toda situación y logra hacerme poner un poco paranoico, odio que las contradicciones sean afirmativas y consecuentes, obligaría a cualquier idiota a darme un poco de aquello, agarraría su cabeza con las dos manos (las misma que también enterraron la caja) y la apretaría como si aplaudiese para darle a entender aquella locura que tengo dentro, como transmitiendo energía o intentado la tan esperada telepatía.
Aquel circo de realidad asusta y se disuelve como se consolida.
Da miedo aquel momento. me expresa ausencia tu presencia.


Augusto Rivarola - 06/10/2009-

 
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